264 / 328
Вдали ручей. Манят кулижек
Нетоптанные берега.
Но подойди туда поближе—
В трясину угодит нога.
Л уж ок мой — выдумка, читатель. •
Под видом луга, не таю,
Замыслил я, не знаю, кстати ль,
Представить лирику мою.
Мне кажется, верна картина,
И в творчестве бывает так:
Глядишь,— как бархат, луговина,
Пойдешь — опасен каждый ш аг...
И все же, все ж , какую участь
Я со своей бы мог сравнить?
Мой стих! То радуясь, то мучась,
Тобою лишь могу я жить!
Был и чулан с тобой не тесен.
Недаром рос я в той земле,
Где в памяти семь сотен песен
Хранит Хеведер Каверле.
Мой край, напевами богатый,
Богаче будешь ты стократ,
Коль и простые пимокаты
Стих, как сокровище, хранят!
Придет и тот, кто песню сложит,
Что будет прежних веселей...
Наследство дедов приумножит
Земляк мой Кызыя Васьлей.
Но он, судя о жизни здраво,
Н ад строчкой вечно не корпит:
То стих напишет он на славу,
То печь отменно смастерит.