Previous Page  10 / 196 Next Page
Information
Show Menu
Previous Page 10 / 196 Next Page
Page Background

нет, всё не так, как пишешь ты -

здесь кельвин с реомюром в сооре -

меж англетеров и асторий,

средь повитух и понятых.

прости, но мы не так глупы,

чтоб целоваться на морозе

я жизнь бросать, как шапку оземь,

под завывания судьбы.

чтоб гнить в оттаявшей земле

за два невнятных русских слова

и на кровавой простыне

парить под лязганье засова...

нет, всё не так, как пишешь ты -

здесь имя с Господом в раздоре -

в тщете судов и консисторий,

средь нищеты и тошноты.

над заснеженной мечетью провисает мокрый холст

мусульманский серп тускнеет, соблюдая лунный пост

минареты, словно трубы; пассакалья из мехов

выплывает к равелинам и над лежбищами льдов

продувает дымный воздух, поднимается к кресту

ангел, скорчившись от скорби, умирает на посту

скатеоть саваном ложится на холодную неву

всё готово к погребенью, всё готово к Рождеству

только завтра встрепенётся хлябь небесного холста

и сквозь рубище прольётся вифлеемская звезда

9