189 / 328
Аптраман ползет, вздыхает,
Жизнь солдата нелегка,
Д ух полынный он вдыхает—
И полынь напоминает
Вкус парного молока.
Он ползет. В носу щекочет,
Пыль едка, что твой табак;
Он чихнуть, представьте, хочет,
А чихнуть нельзя никак.
А с боков полно воронок,
Глубже есть и мельче есть,
Среди трав, огнем спаленных,
Столько их, что и не счесть.
Ведь все лето поле это
Артогонь хлестал и рвал.
Вдруг в зенит взвилась ракета...
«Басов!»—«Что?»—«Уже сигнал ...»
И тотчас «ур-ра-а!» взлетело,
И над ширью полевой
Покатилось, загремело,
Будто вихрь над головой.
Два ровесника, два друга—
Оба сразу поднялись,
И — вперед... Дрожит округа,
В молниях зловещих высь.
И они бегут, ложатся,
Поднимаются опять,
И стреляют, чтоб подняться,
Вновь ложатся, чтоб стрелять.
Аптраман в воронку — камнем.
Разрывается фугас.
Где же Басов? Дым кусками...
Скрылся друг сердечный с глаз.
185